El mar de papel charol (1)

CONCHA.-Eva, hija.

EVA.-¿Qué, mamá?

CONCHA.-¿Qué te pasa?, ¿en qué piensas?

EVA.-En nada.

CONCHA.-No has probado bocado.

EVA.-Da igual.

CONCHA.-¿Cómo va a dar igual?

EVA.-No tengo hambre. Me duele aquí dentro.

CONCHA.-¿En dónde?, déjame ver...

EVA.-Aquí, dentro del pecho. Me pesa mucho el corazón.

CONCHA.-(Cierra y abre los ojos.) Para eso no tengo remedio, hija mía. Ojalá supiera qué decirte.

El silencio en el bolsillo

RAÚL.-Está bien, no te preocupes. Puedo soportarlo.

RAFA.-No será para siempre.

RAÚL.-Déjalo, anda.

RAFA.-Me volvería loco de arrepentimiento.

RAÚL.-No conjetures.

He comenzado un cuaderno nuevo.

Hace unos meses zozobraba y ahora, aunque, realmente, tampoco dejo de hacerlo, tengo más ilusión y me permito convivir con mis contradicciones, con mis ataques de ternura y con el exceso de mi entusiasmo. Quizá por fin consiga vivir con menos ansiedad.

Conjeturo palabras que asoman desde los sumideros e intento, sí, continúo intentándolo, que no tengan miedo. La temeridad que va y viene; las bravuconadas y la ingenuidad que velan con tantos y tantos descuidos. Las decisiones y la calma, o cierto tipo de equilibrio que consigo entender estos días mientras emprendo nuevos viajes: alguno más diáfano. otro más oscuro; pero tan necesarios para mí como la luz de todos los veranos. 

La columna vertebral

El viento ruge.

Y me propongo serenidad.

Paciencia. Sosiego.

Recogimiento. Silencio.

Perseverancia.

Continuar. Llevar aquí dentro siempre a mis seres queridos.