Caducidad

ULISES.-¡Joder!

RITA.-¿Qué te pasa?

ULISES.-Los flanes han caducado.

RITA.-Te lo dije.

ULISES.-No.

RITA.-¿Cómo que no? Te dije que no llenaras la nevera de flanes.

Disidencias (Cuadros espoleados de un Mundo hurtado al Tiempo) [0]

Cero. Fragmentación. [del tiempo para ellos]

LUCRECIA.-Yo a ti te conozco.

ALFONSO.-¿Sí?

LUCRECIA.-¿No te acuerdas de mí?

ALFONSO.-No.

LUCRECIA.-No es posible.

ALFONSO.-¿Por qué?

LUCRECIA.-Vamos, haz memoria, esfuérzate un poco.

ALFONSO.-No sé quién eres.

LUCRECIA.-Fue hace seis meses; bueno, día más, día menos..., ¿no me recuerdas?

ALFONSO.-Lo siento, de verdad, pero no.

LUCRECIA.-¿No te sorprende?

ALFONSO.-Pues... no.

LUCRECIA.-¿No tienes curiosidad por saber quién soy?

ALFONSO.-Francamente, no.

LUCRECIA.-¿Tampoco por dónde vivo?

ALFONSO.-No.

LUCRECIA.-¿No será que pretendes ofenderme?

ALFONSO.-No, claro que no.

LUCRECIA.-¡Ah, ya sé!

ALFONSO.-¿Qué?

LUCRECIA.-Te repugno y quieres darme el esquinazo, ¿a que sí?

ALFONSO.-No, por favor...

LUCRECIA.-O a lo mejor quieres obligarme a retroceder.

ALFONSO.-Te digo que no...

LUCRECIA.-O a variar mi camino.

ALFONSO.-Por supuesto que no. Yo no, no...

LUCRECIA.-¿Entonces me quieres decir por qué te has quedado mirándome con esa cara de lelo?

ALFONSO.-Perdón, perdóname; yo sólo...

LUCRECIA.-¡Habla, coño!

ALFONSO.-Me horroriza la posibilidad de que puedas interpretar mal lo que diga.

LUCRECIA.-Ya veo, ya. O sea que aspiras a que te comprenda.

ALFONSO.-No deseo tanto.

LUCRECIA.-¿Cómo?

ALFONSO.-Me basta saber que me escuchas.

LUCRECIA.-Si me disculpas...

ALFONSO.-No, no, no, no, no; espera, por favor. Quiero decir que... en esta ciudad en que las personas no se reconocen, es maravilloso que surja un diálogo entre dos desconocidos. Y...

LUCRECIA.-Sigue.

ALFONSO.-Hace una milésima he imaginado el día de tu cumpleaños.

LUCRECIA.-(Le regala su primera sonrisa.) ¿Qué día?

ALFONSO.-El doce de octubre.

LUCRECIA.-Frío, frío.

ALFONSO.-El trece.

LUCRECIA.-Helado.

ALFONSO.-El tres de enero.

LUCRECIA.-¡Guau!, ¡ahora te abrasas!

ALFONSO.-El cuatro.

LUCRECIA.-(Salta. Da una palmada.) ¡Sí!

ALFONSO.-¡Qué suerte!

LUCRECIA.-¿Y tú?

ALFONSO.-¿Yo?

LUCRECIA.-Sí, ¿qué día es tu cumpleaños? Pareces bobo.

ALFONSO.-(Después de una pausa.) No te lo vas a creer, pero...

LUCRECIA.-Inténtalo.

ALFONSO.-Es que...

LUCRECIA.-Di.

ALFONSO.-Yo no sé qué día es mi cumpleaños.

LUCRECIA.-¡Ahhhhhhhhhhhhhh! Vaya putada. ¿Y eso?

ALFONSO.-Bueno, verás... a mí me abandonaron mis padres al nacer y crecí en un orfanato.

Poliedro

IRENE.-Ya debemos de andar cerca.

RAÚL.-Quédate aquí. No te muevas.

IRENE.-No, no; yo voy contigo.

RAÚL.-Puede ser peligroso.

IRENE.-¿Y qué?

Huésped

(Quizá) EDU.-Jamás había recibido este trato y esta hospitalidad.

VERITA.-¿De verdad? Vaya..., muchísimas gracias. Es usted realmente amable.

(Quizá) EDU.-Nunca había comido tan bien ni dormido tan profundamente.

VERITA.-Bueno, bueno; no será para tanto. Le pasarán la factura en recepción. Estaremos encantadas de volver a verle, señor...

(Quizá) EDU.-Saavedra.

VERITA.-Señor Saavedra.

Sardinas

REMIGIO.-¡Tú!

EL GATO GOLOSO.-¿Yo?

REMIGIO.-¡Sí, tú, el del bigote!, ¿ves a alguien más por aquí?

EL GATO GOLOSO.-¿Además de mí? Pues..., usted mismo, ¿no?

REMIGIO.-¡Apártate!

EL GATO GOLOSO.-¿No puede dar la vuelta?

REMIGIO.-¡Sácate de mi vista!

EL GATO GOLOSO.-Es que..., ¿cómo se lo diría?, ¡ah, ya sé! No me da la gana.

Adivinanza

EL OFTALMÓLOGO.-¿Cuál es la letra de en medio de la primera fila?

POLIFEMO.-Vaya...

EL OFTALMÓLOGO.-¿Qué ocurre?

POLIFEMO.-¿La jota?

EL OFTALMÓLOGO.-Frío, frío...

Indudablemente

CARLA.-No te importará que te ahorre la molestia, ¿verdad?

VERA.-¿Otro favor?

CARLA.-Alguien te ha visto.

VERA.-¿Y qué?

CARLA.-Su viuda todavía viuda se acuerda de ti.

VERA.-No me cabe la menor duda.

Deriva

ULISES.-Buenas noches, amor mío. Que las estrellas velen tu sueño.

Días en un cuenco

ULISES.-No te habías lavado el cabello, ¿verdad?

RITA.-No mires esas fotos.

ULISES.-¿Por qué? Si estás muy linda.

La casa de los balcones

EVA.-¿Ha llegado alguna carta para mí?

EL CARTERO DISPLICENTE.-Yo no he visto ninguna.

EVA.-Bueno, bueno; no hace falta ser tan desagradable.

¿Vestir de negro?

SU TÍA LUISA.-Tienes que lavarte tú.

FELIPE.-¡No!

SU TÍA LUISA.-No puede venir con nosotros.

FELIPE.-Pues yo quiero que venga.

SU TÍA LUISA.-Cuesta demasiado.

Perseverancia

"¡Sopórtalo, corazón! Ya antes soportaste otro ultraje aún más desgarrador, aquel día en que el cíclope de incontenible furia se puso a devorar a mis bravos compañeros. Tú lo sufriste, hasta que tu astucia te sacó de la cueva donde creíste que ibas a morir".

(Odisea, canto XX, vv 18-22; Homero)

Volver a empezar

ULISES.-Creo que...

RITA.-¿En qué piensas?, ¿qué te ocurre?

ULISES.-¿Por qué los objetos...?

RITA.-Habla, mi amor.

ULISES.-¿Por qué empequeñecen al alejarme?

RITA.-Te fatigas demasiado.

https://www.youtube.com/watch?v=CZYCKNYxmrY

Rompiendo las puertas del Tártaro con las manos

ULISES.-Esta mañana...

RITA.-¿Qué?

ULISES.-Se me ha ocurrido sobrevivir.

Las estrellas y el prodigio

ULISES.-Ella hace que la vida valga la pena.

PIRINCHO.-Si te rindes ahora sufrirás menos.

ULISES.-Surcaré los océanos hasta la noche de las caricias.

PIRINCHO.-¿Aún escribes su nombre en el agua?

ULISES.-Y a veces sueño que arribo allí con ella. En el arrecife de mi vida. Y nos sentamos y sostengo sus manos de arcilla. Y reconozco el olor a salitre en sus cabellos dorados.

PIRINCHO.-Las estridencias se quiebran...

ULISES.-Si me permito llorar.

Don Rafael y su ventana

DOCTOR REVUELTA.-¡¡Hombre, don Rafael!!, ¿qué tal su artrosis?

DON RAFAEL.-Ahí va, doctor. Ahí va. Que no es poco.

DOCTOR REVUELTA.-Cuénteme, ¿qué le ocurre?

DON RAFAEL.-Me duele aquí. Aquí dentro.

DOCTOR REVUELTA.-A ver. Déjeme ver. (Pausa. Puedes imaginar la intervención.)

DON RAFAEL.-(Cansado.) ¿Es grave, doctor?

DOCTOR REVUELTA.-(Enternecido.) No. (Pausa.) No es grave. Tome una palabra de éstas en ayunas cada día hasta que la vida diga basta.

DON RAFAEL.-Muchas gracias, doctor.

DOCTOR REVUELTA.-No hay de qué, amigo mío. Cuidese mucho.

Quizá un regreso

PEP.-Hola.

INÉS.-¡¡¡Ahí va!!!, ¡¡¡¿y tú?!!!..., ¿Cuándo has llegado?

PEP.-Esta mañana.

INÉS.-¿Y por qué...?, ¿por qué no me has llamado?

PEP.-No lo sé.

Diástole

ULISES.-Hubiera preferido quedarme. Hubiera preferido velar tu sueño. Hubiera preferido... ya no tiene importancia. El Silencio espesa el Tiempo y provoca su letargo. ¿Sabes? Se me ha ocurrido sobrevivir. Ojalá pudiera abrazarte todos los días.

El óxido de mi ternura

A veces... me detengo a reposar el corazón. Escojo una obra de Shakespeare al azar y la abro por cualquier parte.

Me acurruco con el libro entre las manos y leo despacio, recibiendo cada palabra como un regalo, como un acto de rebelión contra la barbarie. Como toda la fuerza que necesito.

Y me doy permiso para que las lágrimas que me arden en los párpados desciendan, para que mi tórax crepite y me digo "adelante, jovencito". Y me dejo conmover. Y me vacío de pena. Y respiro profundamente.

Y descanso con una extraña serenidad que sosiega el hervidero de mis latidos. Que reconforta el óxido de mi ternura.

Otra distancia

ULISES.-No es justo.

RITA.-No puedo decirte nada. No acierto a comprenderlo.

ULISES.-Me siento lejos.

RITA.-Demos un paseo. Quizá te aproximes.