Don Rafael y su ventana

DOCTOR REVUELTA.-¡¡Hombre, don Rafael!!, ¿qué tal su artrosis?

DON RAFAEL.-Ahí va, doctor. Ahí va. Que no es poco.

DOCTOR REVUELTA.-Cuénteme, ¿qué le ocurre?

DON RAFAEL.-Me duele aquí. Aquí dentro.

DOCTOR REVUELTA.-A ver. Déjeme ver. (Pausa. Puedes imaginar la intervención.)

DON RAFAEL.-(Cansado.) ¿Es grave, doctor?

DOCTOR REVUELTA.-(Enternecido.) No. (Pausa.) No es grave. Tome una palabra de éstas en ayunas cada día hasta que la vida diga basta.

DON RAFAEL.-Muchas gracias, doctor.

DOCTOR REVUELTA.-No hay de qué, amigo mío. Cuidese mucho.

Quizá un regreso

PEP.-Hola.

INÉS.-¡¡¡Ahí va!!!, ¡¡¡¿y tú?!!!..., ¿Cuándo has llegado?

PEP.-Esta mañana.

INÉS.-¿Y por qué...?, ¿por qué no me has llamado?

PEP.-No lo sé.

Diástole

ULISES.-Hubiera preferido quedarme. Hubiera preferido velar tu sueño. Hubiera preferido... ya no tiene importancia. El Silencio espesa el Tiempo y provoca su letargo. ¿Sabes? Se me ha ocurrido sobrevivir. Ojalá pudiera abrazarte todos los días.

El óxido de mi ternura

A veces... me detengo a reposar el corazón. Escojo una obra de Shakespeare al azar y la abro por cualquier parte.

Me acurruco con el libro entre las manos y leo despacio, recibiendo cada palabra como un regalo, como un acto de rebelión contra la barbarie. Como toda la fuerza que necesito.

Y me doy permiso para que las lágrimas que me arden en los párpados desciendan, para que mi tórax crepite y me digo "adelante, jovencito". Y me dejo conmover. Y me vacío de pena. Y respiro profundamente.

Y descanso con una extraña serenidad que sosiega el hervidero de mis latidos. Que reconforta el óxido de mi ternura.